Luis Borja – Poeta – El Salvador

 luis borja DSC_0045Ahuachapán (agosto de 1985), El Salvador. Licenciado en Letras, por la Universidad de El Salvador. Miembro fundador del Taller de  Poesía del Parque (Ahuachapán). Ganador del certamen de Poesía Universitaria, Santa Ana  (2006) otorgado por Universidad Católica de El Salvador (UNICAES). Ha participado en distintas lecturas en Nicaragua y Guatemala. En El Salvador: Lecturas en Universidad de El Salvador; RECITAL MAGDALENA TECHNICOLOR: poemas para  prostitutas, alcoholicos y gay ́s; LUNA VIVA: 20 años de poesía en una sola noche, La Luna Bar Café; “BAJO LA LUZ AGONICA” poemas de cantina y CANCION INFLAMABLE PARA UN BURDEL, en Clandestino-Bar, San Salvador; Festival Internacional de Poesía de Occidente de Fundación Metáfora. Ha aparecido publicado en la Revista literaria Isla Negra, Argentina- Italia; Insólitos, Caminando  por el lado salvaje de la literatura, España; Libélula Revisblog, New York. Generación del fin del mundo: Poesía centroamericana comprometida del fin del mundo, Revista hispanoamericana de cultura Otro Lunes(España) Revista Ombligo (México). Tiene los poemarios inéditos Diálogos con el espejo, Poemas para evitar la locura, Ensayos de amor bajo las sombras.Con el poemario EL DISPARO:Cuentos del Barr(i)o obtuvo el accésit en la XXIV la vigésimo cuarta edición del Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma(España) En preparación Tortugas Fucsias, colección de relatos. Ha publicado Letrosis(2013), San Salvador: THC Editores. PUS (2014), San Salvador: Editorial del Gabo.

UN TRAGO A LA SALUD DE EL PRINCIPITO

Vientos disparando recuerdos
en esta sábana que no cobija al asteroide intergaláctico
Corderos dormidos a la luz del día
esperando la caída de la espina
La noche

Yo
La flor
Palabras cortando venas
Navajas
Flores
Espinas
todas bañan con sangre al ingenuo humillado
ahogando penas y desatando recuerdos
– cómplices del viento-
LA NOCHE
SILENCIO PERFECTO PARA MORIR
Calavera inconclusa versificando sentimientos
Flores desnudas copulando en mi planeta
Silencio
Muerte
esperandoelorgasmoabismaldeladiós
“Los cascabeles se convierten en lágrimas”

GREGOR SE PREGUNTA POR LA MUERTE

El amor no canta en dos botellas
Aparte de ser hombre en cárcel de vidrio aplastado
bajo los trastes rojos
vuela mi grito y en verdad
¿vuela el silencio?
El áspero silencio
mutila lentamente al escarabajo marmolizado
destruido con plumas
en la habitación abismal oscura
Dolor petrificado
silencio punzante del tiempo
LOS RELOJES SIMPLEMENTE OLVIDAN
Y SE INMUNIZAN CONTRA EL DOLOR
El cordero se ha llenado de espinas
la rosa puebla jardines oscuros
las espinas doblegan al escarabajo marmolizado
silencio
no cabe más silencio
dolor fétido descuartizador intravenoso
arranca esta lágrima negra de olvido
DEL TECHO
CUELGA UN CUERPO SIN SOMBRA

EPITAFIO

La tierra acostumbrada al sabor de tu sangre pare versos florecidos de hastío
Debo decirte que el grito de los sapos ha demacrado los días
y aquí yace la agonía húmeda que te cantaban los pájaros
yace el extraviado laberinto de tu nombre
la sílaba enferma de un poema
el pánico escrito en la punta de tus dedos
los endurecidos besos de la ceniza

ACTO DE CONTRICIÓN

Amaneció y te hecho de menos encerrado en este hueco donde la luna es de papel
-todo esta vacío- mis libros son ventanas destruidas en tu ausencia
vamos ven
que todo esta frío en este sitio
acá corro poco ya no sonrío estoy esperando que todo comience de nuevo
salgo y veo negro todo ahora muero en este espacio gris donde me siento olvidado
mientras lames el pus que sale de mi cabeza con tu beso sereno
mientras tocas mi mano fría diciendo que todo esta bien.
Ven y enséñame que la vida es mentira
que la vida es de humo y se va.
(No llores cuando de mi boca salga espuma y es que muero mientras asustada golpeas mi
pecho y todo se borra)
Mira como lloro
cuando dibujo con heces mis sueños sobre esta pared que se hizo eterna
donde mi boca de piano mudo aletea tu nombre de olvido
Ven y llévame en tus manos arrugadas donde me hago niño
y toco tu pecho de canela
ese pecho menguante de luna cobijándome como siempre.
MIENTRAS FUMO DE ALQUITRÁN SE HACE TU PELO
y es que el tiempo no nos favorece
nos olvida y nos aparta de todo
Cuando la tarde caiga comprenderás como todo ha sido en vano
– grito entre estos escombros que se llevan mis ojos-
mira como recojo mi piel destrozada por los perros
pon tu mano de ébano en mis heridas y sana como siempre
como cuando era niño y comía lombrices
como cuando la tierra en mi boca era chocolate y no tierra
como cuando éramos dos penas en la vida y esperabas que creciera
ahora mírame he crecido
y soy olvido hecho ceniza sobre esta tierra
y soy fantasma buuuuu!!!!!!!
¿te asusté?
He crecido y odio todo
incluso ver como el tiempo se ha llevado mi sonrisa
y no encuentro el camino de regreso a casa
ahora he crecido y me encuentro desnudo viviendo contra el tiempo
haciendo de mis rodillas eunucas trenzas para llegar hasta ti
y es que el estar olvidado en invierno
es más triste que morir como ola marina sobre la piedra
tu que sabes de olvido me entenderás mejor como siento
tu que sabes de muerte sabrás mejor como me olvido
y es que ahora todo está muerto
mira como la luna es cubierta por nicotina
mira como la luna esta triste y ya no llora
mira como mi luna me ha dejado mutilando lo poco que queda de mi
Para Guadalupe Borja
tu que sabes de desolaciones entiendes que todo está muerto
los pájaros ahora sacan gusanos de su pico -ya no cantan-
sobre mi taza de café veo muertos
y siento el hedor a mierda que transpiro
mira como tu niño se ha hecho añicos aspirando estrellas sobre los vidrios
DE MI BOCA LO ÚNICO QUE SALE ES TU NOMBRE AÑORADO DE
HORIZONTES TIERNOS
ahora mi vida descocida de destinos ya no tiene sentido
y sabes que he jugado con mi muerte intentando hacer de ella un travesía completa.
Ahora entenderás cómo en mis ojos he anidado anocheceres
embriagándome de toda esperanza póstuma
escribiéndote cada letra
-es necesario que te diga que cada letra es un grito del alma mía-
como anhelo de siluetas muertas cuando me hago niño
niño que juega a que todo esto no pasa
con mis años apestados de cloaca citadina de neones fugaces.
Y sin embargo hoy suspiraré miles de palabras
y en cada tinta no cabrá tu nombre de amor moreno
viendo como pierdo a mi hijo-te fallé la promesa hecha historia-
a tu nieto vestido de ángel surcándole sonrisas a tu rostro viejo
mamá mira como crucifico mi alma otra vez
mira como estrujo mi alma de papel rasgado
mamá:
¿te gusta como escribo mi muerte?

EXILIO

Para Roque Dalton

Siempre te odié
por mis destrozados gritos en tus calles
por tus bares muertos a la luz de la luna
También condené siempre ese sabor amargo de mis dias pequeños
de mis días de poema prófugo
Yo siempre te odié
por ser esa “palabra que le creí al enemigo”
por su nombre hipócrita
por su diminuta transparencia antes los ojos de un niño
por tu bastardo destino teñido de pólvora
-discúlpeme usted por exponerlo al fuego cruzado de mi lengua-
Pero no me cansé de de crear la manía inmensa del reproche
Es posible que también ustedes lo odien como yo
pero aún así
la cristalina voz de la nostalgia
nos llama desde la menguante soledad del exilio.

DIÁLOGOS CON EL ESPEJO. Poemas para evitar la locura.

MI CUARTO ESTA LLENO DE MOSCAS…

A Leopoldo María Panero

Leopoldo, mi cuarto está lleno de moscas
Se posan sobre los libros que están en ella
Se comen los muertos que yacen en esas páginas
Derriban esos muros de tinta y vuelan gloriosas sobre los sueños muertos de los poemas
Leopoldo, veo a mis amigos crucificados por las moscas
Pero, adiós Leopoldo
te vas a donde perteneces a ese país atascado de gusanos
el festín de las moscas se ha hecho en tus ojos
te vas donde los orines te dan ese baño que deseabas
¿Leopoldo te ahogarás en la desnudez de tu madre?
¿seguirá siendo el mismo sapo al que odiabas por su crueldad ante la locura?
Las moscas hacen el festín Leopoldo
Las moscas se regocijan cagando tus sesos poeta maldito
¿Leopoldo es tu poema muerto al que cantan?
DIÁLOGOS CON EL ESPEJO. Poemas para evitar la locura.
PONGÁMONOS CLAROS…
A ver pongámonos claros
En primer lugar usted tiene una agonía en el pecho tatuada como un poema
Si, usted es agónica, si también usted es miedosa.
Pero seamos claros, más claros que la sonata de Beethoven
Que más que clara es triste, corrijo entonces, pongamos Beethoven
Tristes nostálgicos melancólicos y agónicos
Pero entre todo pongamos de acuerdo
Y es que yo no logro entender aún el día en que confundí
El amor con la pólvora
Ni el amor con el alcohol
Ni el amor con las drogas
Ni con todas esas cosas que como el amor nos vuelven locos.
Pero insisto, pongámonos de acuerdo
Antes que me explote la cabeza como un disparo
Si usted dice que me ama, yo no le creo y nunca le creeré
Si yo digo que la amo, eso será una mentira también
Lo único que usted desea de mi es mi poesía
Usted quiere a mi poesía
Usted me quiere desarmar
Me quiere desolar
Me quiere matar
Óigame bien, no se confunda
¡No me mate!
Ni a mi ni a los gusanos que tengo en el corazón.

ENSAYOS DE AMOR BAJO LAS SOMBRAS

MI AMOR PORTI ESTÁ EN MI DELIRIO…

Mi amor por ti está en mi delirio
en la rebeldía de amarte bajo las sombra
entre las manos cansadas que me sostienen vivo
entre el verso que le encuentro a tus besos
mi amor incandescente melancolía de neblinas
es una estampida enorme de elefantes
mi amor es un revólver
un disparo
una locura
en cambio tu amor es una convulsión de nostalgias
es una palabra hecha de humo
es una mariposa quemando sus alas
incendiando la noche con la agónica campana de mis manos
No, mejor no,tu amor es una demencia carcomiéndose las palabras que le explotan a las
mañanas
es una danza que se estrella contra las ventanas en su inevitable agonía
tu amor es otra cosa, es una historia que se escribe con poemas.

ENSAYOS DE AMOR BAJO LAS SOMBRAS

EL BELLO LEGADO

Soy un país moribundo
Me nació el hijo entre la pólvora
me nació en la trinchera escondida en el beso de la muerte
Me nació el hijo en el escondite
en la alambrada inerte que tejimos como barricadas
Me nacieron los hijos muertos
estrellados
mutilados
Corriendo hacia el abismo que les ofrece el nuevo siglo
Me nacieron los hijos sueltos
volátiles como el suspiro de un disparo
Me nacieron los hijos desaparecidos como el pulso de un latido tuerto
Como la práctica onanista de un país que se pudre
De un país que se queda mudo
con la garganta cercenada de disparos
Me nacieron los hijos ciegos
Me nacieron los hijos mudos
Agonizantes
cabizbajos
cohibidos
Me nació el eructo de un beso prohibido en la frontera de los sueños
Los hijos junto a los sueños se me pudrieron
Me nacieron inmigrantes con la plegaria del sueño americano
Con la agonizante ceguera de convertirse en lavaplatos
en constructores
En mendigos colectores de sueños
En limpia mierda sin temblarle el pulso ante la injuria del yanqui
en venado escapista de trenes
en alma nostálgica ante el himno nacional
-nunca aprendí a gritarlo en el estadio, nunca-
Y sin embargo la plegaria insiste en convertirlos
en prostitutas en plena frontera
en el alma del coyote
ese mismo coyote que ahoga los sueños entre sus colmillos
dicen que el mar se ha vuelto más violento
dicen que el mar esta a punto de vomitarlos
dicen que el mar esconde la palpitación imbécil de sus sueños
dicen, a mi no me lo crean
ni a este país que pario los hijos desaparecidos
prostituidos
secuestrados
abandonados en el desierto con la frente sudorosa
con la boca muda sin pronunciar su nombre
con la garganta agónica en busca del sueño
con la adeudada caricia de sus madres invocando su angustia
rogándole a los santos que intercedan en su ascenso a los infiernos
me nacieron los hijos hambrientos del sueño americano
me nacieron analfabetos
caóticos
delincuentes
me nacieron roedores habitantes de una ciudad testaruda
me nació la ciudad agobiada transpirando el olor de las cloacas
las calles y su aturdida manera de mostrar el sarro de los orines
me nacieron los somnolientos bostezos de un niño huele-pega
del niño habitante mudo abstraído en su sueño urbano
del niño adorado rey de alcantarillas
me nació la suplicada nariz llena de coca
me nacieron los niños dibujando los sangrados círculos de sus vidas
me nacieron aspirando la inclinada línea de los años
me nacieron galopantes los grito por el crack
por la temblorosa agonía de escaparse un rato
por la temblorosa sonrisa perdida
por la temblorosa mirada que cicatrizan las heridas
temblorosas también las piernas liquidas de una niña en las calles
de la niña vendiéndose ante la fría liturgia del sexo
me nacieron las niñas raptadas
la decapitación incesante de sus senos
la mutilada forma de abotonar las noches
el laberinto carnal de construir los cuerpos
el asolapado misterio del sexo
Me nacieron los cansados días en el mercado
la agobiante tarde en busca de un muerto
la oxidada rutina de verme desnudo y sin cinco
me nació la hipotecada ilusión de una casa
la deuda externa facturada con mi nombre
la cansada tradición de hilvanar los sueños en una maquila
Me nacieron los hijos traficantes
Me nació el lavado de dinero
Me nació la corroída mueca del narco
El diplomático parpadeo de los políticos
La inflamable historia de los corridos
La triste canción de un tiro
La estoica versión de raptarse a los niños
La detonada travesía de traficar con el hambre
Me nacieron las temblorosas manos del sicario
El ajuste de cuentas tiñendo las calles
La bala perdida
Cae
La bala perdida te busca
La bala perdida tiene tu nombre La
adjetivada muerte de los niños El
desaforado destino de la muerte
Me nacieron las pandillas
La pactada muerte entre sus dedos
La tatuada cicatriz de un país sin memoria
La agobiada mutilación de los días
Los cementerios clandestinos
Y la agonía de salir a las calles
Las apiladas caricias de los cráneos sueltos
La decapitada mueca de los muertos
Me nacieron cansados los parpados
Los crucificados brazos del silencio
la agonía de pegarme un tiro y entrar como un dios a los despojos que me dejo las posguerra.
EL DISPARO, Cuentos del barr(i)o.

FLEX AND THE CITY

Inhale
Absorba el mundo con su nariz
Y vea como las calles se dilatan
Sea el traga-fuego a media noche
Inhale
Sienta el hormiguero correr entre su lengua
Altere los colores de la ciudad
Ría como loco pero inhale
Piérdale cuidado a la nostalgia
Sumérjase en la agonía del viaje
Simule un automóvil un avión pero déjese llevar
Escuche el motor el aleteo de las cigarras en su habitación
Ame la traición de los sonidos
Sígalos le llevaran por el buen camino
Deje el agua a un lado
Sienta el ahogo
El sabor viscoso
No se distraiga si alguien le llama
Camine
A estas alturas
Tendrá la voz pegajosa
En ella habrá atrapado el mar
Tendrá la piel llena de escamas
Será como yo
el niño ciego
el huele-pega
el tragafuego
el mudo con el corazón galopado entre los dedos.
EL DISPARO, Cuentos del barr(i)o.

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